Guarros de cinco jotas

Voy a ponerme un poco lírico, porque la ocasión lo requiere, y porque me emociono: llegaron ochenta años tarde a la toma del Palacio de Invierno, pero a tiempo de arrasar el Corte Inglés de Puerta del Ángel. Y qué mejor sección que la de charcutería, ahíta de reminiscencias porcinas, para transformarla en la Bastilla particular de ese antifascismo nuestro, tan ibérico, tan de bellota.

Porque a la acción directa, las BAF y a toda la revolución cívica tal y como la conocemos y disfrutamos hoy en día le salió el vello escrotal hace exactamente siete años, en mitad de aquella España convulsa aunque alzada unánimemente (salvo los hijos de puta, pero esos no cuentan) contra la sinrazón de La Guerra, que era como se llamaba entonces a las operaciones antitalibanes y a las misiones de paz, y contra los injustos criterios de mérito y excelencia que el fascio pretendía imponer en la universidad a una juventud que resistió unida en heroica turbamulta sin otros argumentos que sus gruñidos ni mayor fuerza que la de sus adoquines. Frente a ellos la independencia de criterio, esa ramera persuasiva. Un poco más cerca, el ignominioso yugo de los parciales. Y a la vanguardia del enemigo los comercios y su incesante capitalismo, principalmente el Corte Inglés con toda esa españolidad, todo ese imperialismo, todo ese extraordinario surtido de productos derivados del petróleo y la sangre de niño palestino… Ahí, provocando. La sociedad (salvo los tontos de los cojones, pero esos no cuentan), representada en aquellos jóvenes rebeldes, se vio obligada lógicamente a asaltar de forma preventiva y en legítima defensa sus instalaciones, anulando extintores, pitas y demás maquinaria bélica en el sacrosanto nombre de La Paz y dando a todos ejemplo de inconformismo: por qué conformarse sólo con llevarse cinco tarrinas de foie-gras pudiéndose llevar uno ocho de melva en escabeche, seis Surtidos Cuétara, dos frascos de Hèrmes pour homme, un queso de tetilla, una gargantilla de Majorica y tres perdices deshuesadas en el refajo de la sudadera.

Y de este despertar de la conciencia social, de este alzamiento, con perdón, del progreso contra la caverna, todo demócrata que se precie debería conservar en su retina al menos dos imágenes que pasarán a la Historia: la primera, el momento exacto en el que, en el fragor de la batalla, el Zack de la Rocha mauleto y cascabelero (y toxicómano, aunque de eso nos enteraríamos después) rescata, protegiéndolo en su regazo, un estupendo jamón ibérico que simboliza, o mejor en este caso encarna, los valores eternos del antisistema cochinero: la buena crianza, el bellotismo acendrado, la generosidad en grasas y el toque rancio. Este gesto, que ilustra nuestra versión extemporánea y bandolera del Mayo del 68, podría además considerarse hasta tradicional dentro de la liturgia revolucionaria: los GRAPO ya asaltaban jamonerías fascistas a finales de los 70, aunque  era para socializar toda esa manduca, y no para utilizarla como ariete contra un McDonalds: es esta la segunda estampa que uno jamás debería olvidar, la de la dieta mediterránea contra comida basura, la identidad contra la globalización. Imposible imaginar algo más reivindicativo, goyesco y celtibérico.

La razón de que estas imágenes haya permanecido en el olvido más infamante durante estos siete años, y que la expresión ‘robajamones’ haya ido cayendo en desuso a lo largo de todo este tiempo debido a lo borroso e indemostrable de su origen la desconozco por completo, aunque intuyo que será culpa también de la censura franquista, del Trío de las Azores, del Papa o de Intereconomía. Eso ya no importa: ahí están las imágenes de ese pedazo olvidado de la historia reciente, disponibles para siempre para nuestro aprendizaje y refocile, así que demos gracias por una vez al espíritu justiciero de la Memoria Histórica, que me inspiró a la hora de exhumar una caja de cintas VHS, por ayudarnos a recuperar este testimonio para las generaciones venideras.